Humanity 2010

Le système global que servent aveuglément les individus broie l’Humanité.
La démocratie indirecte souffre de ses intermédiaires compulsifs et vénaux.
On ne fera jamais table rase. Aujourd’hui, l’écoute est un vain mot, l’irresponsabilité une règle de nantis.
La souffrance demeure grandissante, et Gaïa est difficilement atteignable. C’est pourtant là que nous sommes tous amenés à finir.

A l’assaut des terres sans défense ! Pourfendez et déchiquetez les esprits devenus faibles !

Voilà ce qui nous attend tous ! …

A petit feu, vous pensiez me faire crever, d’un seul coup je m’en irai !

Oui, vous êtes seuls.

Vous, individus, se morfondant dans la plénitude du vide de vos vies d’apparat.

Manger moins cher et mourir à moindre coût.

Ecouter les sirènes du clinquant, délirer et applaudir les fainéants, se torturer quarante heures par semaine et se plaindre toujours.

Vous êtes seuls… Une masse informe de seuls.

Petit boulot, grande ambition ? Pensez-vous. Un 16/9ème …

La lie du monde.

Femme incapable de conserver un foyer. Homme-femme. C’est cela, s’oublier ?

Sans doute.

Et pourquoi ? Pour quelques bouts de papier ?
Pour l’illusion d’un bonheur que vous n’atteindrez jamais ?

Ha oui, attendre ! Le temps ne vous est pas compté, pensiez-vous…

Vous y êtes déjà … au diable !

Sentence inexacte ! Vous êtes déjà fauchés.

Mourrez ! Mais mourrez donc tous !

Voilà qui résume bien la situation, décrite par la “mama”, du gouvernement d’un pays devenu schizophrène.
“Un” pays ? Bien sûr que non. Il s’agit d’un continent entier. On le nommait Atlantide, par le passé…

Une civilisation “hante les cerveaux de l’humanité blanche” (Victor Bérard) …

Femmes ! Mères !
Il est temps de parler à vos fils et à vos hommes!

Sportifs et autres, la lecture est source de sagesse.

A part les BerSZerkers (une lecture moderne et mise à jour ) il est conseillé de lire également TIMÉE/20d-21d et  CRITIAS OU L’ATLANTIDE .

Pourtant, il faut le reconnaître, son propos est par ailleurs souvent juste, bien qu’imprégné d’une sorte de virulence politique tout à fait déplacée pour un philosophe qui se doit, en tant que tel s’imbiber de mesure .
Et alors qu’il compte s’enrichir en publiant un vrai faux brûlot sur le compte d’un plus savant que lui mort, en le chargeant de toutes les fautes qu’il a pu commettre durant sa vie d’étude et la création d’une science sans laquelle la philosophie en serait restée à Socrate – faut-il vraiment aller plus loin ? l’onanisme intellectuel des post-socratiques vous le permet -, il commet sa première erreur.
Paradoxalement, ou bien plutôt justement, c’est en montrant du doigt l’humanité d’un autre savant qu’un savant se fourvoie.

La virulence avec laquelle notre Monsieur attaque montre bien son empressement d’en finir avec ce qu’il ne comprend pas. Jusqu’à en oublier les nécessaires références bibliographiques exactes et ponctuelles dignes d’un universitaire qui se respecte. Il s’en débarrasse une fois pour toutes laconiquement en début d’article…
C’est la philosophie web de poing zéro, sans doute . On se met au niveau du lectorat .

“Une chronologie noire (…) constitue l’armature de mon gros livre”  Source ligne 5.

A tout le moins, il s’agit là de fétichisme.

Une fois que c’est brûlot, c’est tout noir, on ne lit plus rien.

Etait-ce la mort qui rôdait qui lui donna la force de se relever ?
Etait-il déjà parti aussi loin que pouvait l’emmener la résurrection ?
Tout était réel, lui semblait-il.

Son souvenir du Temple lui montrait combien la vanité des Hommes pouvait nuire à ses desseins. Des milliers de distances le séparait à présent de cette Terre qui était devenue le champs de bataille d’égocentriques guerriers aux bannières colorées, vils rusés se proclamant envoyés tantôt d’un dieu, tantôt d’un autre et massacrant à qui mieux-mieux.

Ce n’était pas tant la folie de ces hommes pauvres et débiles qui le rendait furieux, mais les dégâts qu’ils causaient autour d’eux : Innocents, femmes et enfants, passants et œuvres de l’humanité étaient déchirés par l’explosion de leur frustration.

Ce n’était pas d’un dieu qu’ils avaient besoin, ni même de réconfort. Ils ne le méritaient pas.
Ils étaient tous nécessiteux.
D’amour ? Même pas. Ils avaient, comme ils se plaisaient eux-mêmes à le dire, « vendu leur âme au diable ».
Saint Dominique avait échoué piètrement dans sa besogne et se terrait comme un rat dans son trou lorsque les secousses telluriques lui rappelaient sa finitude.

D’angoisse, il tressaillait jusqu’au plus profond de son être.

Décidément, aucune lumière ne venait éclairer ce monde laissé à l’abandon.
Il lui fallait, à lui fils du poisson, digne héritier de la Commanderie, revenir aux sources de l’Humanité pour en changer définitivement le cours.
Il savait à l’avance que cela ne serait pas sans dommages, qu’il faudrait qu’il passe lui aussi par les armes, qu’il trucide et éventre tous ceux qui se mettraient sur son passage pour l’empêcher d’accomplir sa tâche.

Cela lui importait peu, en réalité.

Il était le Seul à Savoir.



Ulysse revenait d’un très long voyage de trente et une années. Depuis le jour où il avait quitté son corps, il n’avait eu de cesse de chercher dans les vastitudes spirituelles les réponses à ses questions.
De querelles en batailles, de guerres en massacres, il avait parcouru les distances du temps avec une chance relative, cheminé dans les Enfers et survécu à toutes les infamies.
Son secret ne venait pas d’un autre monde: une liqueur divine et immatérielle l’abreuvait chaque jour de la puissance de son venin.

Sur sa Voie il avait rencontré bien des femmes et combattu bien des hommes.
Circé, fille d’Okéanos, habitante de l’île du Soleil Noir et opulente magicienne l’avait ravi de ses charmes une année durant.
C’était bien plus sa beauté d’essence divine que son épée qui l’avait convaincue de se donner à lui.

Tantôt béni des dieux, tantôt leur jouet, Ulysse enfin de retour sur ses terres, pris la forme d’un mendiant afin d’entendre la réalité cruelle des lieux dont il était jadis le maître.
Lui, l’avisé, maudit la foule des prétendants.

Le banquet commencé, alors que tous étaient présents, vautrés comme des porcs, beuglant comme ces chiens idiots et forniquant tels les saoulés de l’inutile, ils se reconnaissaient aux femmes qu’ils étreignaient.
Le plus petit d’entre eux, monté sur de puérils artifices, avait choisi une grande musicienne sur le tard. Malgré ses heures de vol déjà nombreuses, elle conservait un je ne sais quoi d’idiote.
Les autres assujettis, les descendants abâtardis des Asclépiades se roulaient pêle-mêle dans la fange de leurs maigres revenus en se gaussant de ce qu’ils croyaient être une sorte d’intelligence, et osant à peine penser, alors qu’ils le gueulaient à la cantonade, que la puissance des dieux ne pourrait jamais les atteindre.
La matière même de leur humanité était aliénée. -Lecteur, il me faut ici un dialogue, ou plutôt un monologue-
Ulysse pensait en lui-même : “vous serez à mes pieds aplatis, implorant ma miséricorde, comme si de toutes vos félonies celle-ci était bien la moindre, mais vous mourrez par mon glaive ou celui de Chronos. Je n’aurai de cesse de vous poursuivre où que vous alliez et de vous traquer pour votre perte.”

Il banda son arc noueux. “Préparez-vous à mourir, dégénérés fils d’Asclépios!”

Ils se rendirent alors compte de leur vulgarité, mais il était déjà trop tard.
Le premier à tenter de fuir, nain parmi les cloportes, fut transpercé d’un trait vengeur dans le bas ventre. Tandis qu’il agonisait dans d’affreuses douleurs, ses compagnons d’infortune, ceux-là même qui lui avaient juré allégeance devinrent pâles. Se rendant compte de leur traîtrise, ils pissaient littéralement la peur.
Méduse,  aux côtés d’Ulysse, pétrifia bon nombre de leurs esclaves.
Le carnage fut terrible. Pas un n’y survécut: maîtres, femmes, esclaves, tous périrent par l’airain de l’Avisé, revenu juger sur ses terres et abreuver ses sillons d’un sang impie.

Benoîtement conseillé, Tite Frappe avait décidé de partir en guerre.
De gesticules hâtifs en moulinets, il trépignait le bougre !
C’était tout simplement à la conquête du monde qu’il voulait se lancer.
Mais même la majestueuse lumière du soleil levant ne pourrait lui ouvrir les yeux. Son âme était déjà si souillée qu’elle n’atteindrait jamais la maturité.
Son Grand Parvenu l’avait déclaré en conseil des ministres : “Je veux tous les réduire à néant, il faut que l’on perce le mystère des réducteurs de têtes !”
Pus pitrés comme ils se doivent de l’être, chaque ministre hocha la tête, suivi prestement de leurs sous-fifres et autres secrétaires d’Etat.
Mais c’était sa Madame qui endurait le plus de souffrances : une sorte de voile invisible l’empêchait de vivre librement. Et elle avait bien du mal à s’en rendre compte ! Son petit pois trottait, trottait dans sa tête tel un jogger ivre de courir comme une pierre qu’elle devenait elle-même petit à petit… 
Le combat entre les deux côtés de la Force était bel et bien engagé.
Trop de paillettes, trop de platitudes, trop de privations. C’était décidé, elle irait voir la Pythie. Et cette décision n’était pas anodine. Elle ne dormait plus depuis qu’elle l’avait prise.
Enfin arriva le jour où le rendez-vous était fixé. Elle n’avait pas pu s’empêcher de se faire conduire dans une citrouille carrossée, en dépit des conseils avertis qu’on lui avait promulgués : “on ne consulte pas les dieux en fanfaronnant”…
Elle n’avait rien répondu, mais avait pensé un peu trop fort : “quel dieu ?”
Elle ne le comprit pas tout de suite, mais son destin allait lui être révélé. Elle poussa une porte cochère souillée des excréments des bêtes projetés contre les façades par les roues des carrosses. Un long tunnel sombre l’empêchait de voir.
“Mais oui ! Il n’y a même pas d’électricité ici !” s’exclama-t-elle en cherchant le commutateur.
Elle fit l’effort de marcher droit afin de ne pas se buter contre les parois; c’était la seul chose qu’elle savait faire à la perfection.
Partout autour d’elle grouillaient des milliards de coléoptères et de crustacés, des serpents dont elle croyait reconnaître les yeux, parmi les immondices millénaires.
Elle commençait à regretter les ors de son palais.
Après quelques minutes de marche à l’aveugle – à force de courir, le petit pois avait fini par faire tomber son unique radar – qui lui parurent des siècles, elle parvint enfin dans une sorte de lueur étouffante et diffuse tellement l’endroit était enfumé.
Une barrière invisible l’empêchait d’aller plus loin. Elle distinguait une silhouette plus sombre au centre de la fumée.
Bizarrement, cette fumée semblait n’exister que pour ses yeux. Elle ne la sentait pas, et la respirait encore moins.
“- Charlette, ton insouciance t’a poussée vers le mauvais choix. L’empire que tu crois avoir conquis s’effondrera bientôt.
Récuser l’Art ne changera rien à ton destin.”
La prêtresse amusée de la tenue ridicule de son hôte et particulièrement de ses escarpins sans talons, ajouta un conseil gratuit:
“- Soit véritablement humble, cesse de croire que tu joues finement : alors seulement tu garderas la tête sur tes épaules.”

La politique m’ennuie profondément. Sous couvert d’idées bien pensées elle se dévoile comme un art mineur du contournement: commémorant les atrocités des uns, elle prépare celles à venir. Et les sensibleux se prennent au jeu de la morale, tout protecteurs qu’ils se croient.
L’élève ne dépasse jamais le maître, il le rejoint et suit son propre chemin. Il arrive qu’en de très rares épisodes, un descendant parvienne à surmonter son passé. Le temps des Hommes se compte alors en millénaires.
C’est en parcourant mentalement ce chemin, que mon oeil se souvint que l’estomac avait faim.

Exit le Rhône et ses putrides assemblées nauséabondes qui recrutaient même parmi les soi-disant libres. Banni, l’art millionnaire de la crotte perchée.

Passer elle

Il me fallait une vision éclatante, une de celle qui traverse les siècles. Et de l’amour. Parce que, oui, ça existe, télévisieux !
Au pied de la colline sacrée, baignée par la Saône qu’enjambe une passerelle peu empruntée, se trouve l’accès au sommet:une escalade de métal rouillé interminable.

La chevauchée infernale.

Non, décidément, il me fallait satisfaire le ventre avant d’entreprendre quelque chevauchée que ce soit !

Ce bistrot avait attiré mon attention dès lors que j’étais passé devant.

Ton eau Marinette

Moult devantures plus tendance les unes que les autres avaient pourtant tenté de m’accaparer alors que je traversais la confluence: pseudo-bar-brasserie, resto pour riches salariés et même reposoir pour fesses hors de prix… Pfff.

La chance me souriait enfin lorsque je décidai de pousser la porte de cet accueillant établissement. Une autre chaleur en émanait. C’est drôle, il portait le nom du défunt furet d’une connaissance : La limonade de Marinette.
Ce qui m’avait attiré c’était les deux tonneaux entourant la micro terrasse constituée de trois ou quatre tables en duo de chaises. C’est ainsi que subodorais qu’on n’y buvait pas que de la limonade .
Mon arrière grand-père n’était-il pas tonnelier en Arbois ?
L’intérieur est exceptionnel: 30 ans de chine savamment organisés et protégés par un fin grillage sur cadre de cuivre. Ça ne rigole pas ici.

Kiravi

Accueil

Décor

On s’aperçoit ensuite que le mobilier est à l’avenant: formica non dépareillé aux couleurs de la chaleur qui règne dans l’établissement. A peine entré, on se sent tel Robinson dans l’antre du volcan.
C’est un peu comme le “Chez nous” dijonnais: c’est planqué, c’est réservé aux initiés, et les grocs  malfaisants on en veut pas, même s’ils sont équipés d’une Visa tous risques .
Il parait que chez Marinette il y a aussi des concerts de jazz les derniers jeudi de chaque mois et qu’on y projette des courts-métrages …
La mine ravie d’un convive finissant sa platée m’enjoignit à commander une assiette de charcuterie pour accompagner ma fillette de rouge, ainsi qu’une salade assaisonnée à la méditerranéenne . Du vert, du rouge et du cochon exquis, c’est la ration qu’il me fallait pour m’attaquer à la colline sacrée. La terrine fut un régal surpassant ceux du saucisson coupé au quart de millimètre, des jambons blancs aux herbes et du jambon de pays. Pour une fois, je délaissais le fromage pourtant disponible soit pour moitié de platée soit en platée complète, afin de ne pas m’alourdir.

Le manger quand c'est bon yen a plus !

Mais !
Je ne résistais pas au dessert . L’hôte charmant me proposait illico LE dessert mystère dont la recette restera à jamais secrète: le délice de Marinette. C’était sans compter sur ma passion pour le chocolat. Rien n’y ferait, pas même son argument massue: “pas mangé, c’est remboursé” , j’avais pris ma décision et je me réjouis d’atteindre si facilement le divin avec une simple mousse au chocolat.

Délice de marinette

L’air frais me permit de fumer une sèche en dégustant mon café en terrasse.
Il me fallait tout de même finir par un starter pour repartir: un clin d’oeil à l’ami et hop! offert par la maison .  Ce fut la dernière surprise: une téquila vieille. Et celle-là, foi de descendant de bouilleur de cru, je la recommande.
20 euros laissés au comptoir, la pièce de 2 en sus.

Au comptoir...

Pour ce prix, je récapitule : chez La limonade de Marinette, bistrot casse-croûte, le service c’est tous les jours (sauf le lundi) de 10h à 18h, et le vendredi jusqu’à 23h. Le décor est exceptionnel, et l’ambiance qui y règne n’existe pas ailleurs, tout simplement. On y déguste des assiettes de charcuterie, de fromage, des omelettes, des tartes et des quiches, des desserts, on y boit du Côtes du Rhône évidemment, mais pas que !
Tout est fabriqué maison et tout y est délicieux. Faites confiance à un gastronome.
C’est une maison adossée à la colline, juste en face de Saint Georges tuant le dragon.

Pas de pitié pour les dragons

Les enfants sont accueillis comme il se doit, plusieurs pots de bonbecs leur permettent de patienter et de faire leurs premiers choix de vie : les rouges, les jaunes ou les multicolores ? .